Autor: Borroka garaia da!
Fantasmas hermanos de una olvidada historia-herida que sangra. No curada. Las figuras de las piedras gritan una canción de guerra y de vida. Esculpidas con juventud alegre, rebelde y desgarrada.
Lo primero que muere en la guerra es la verdad. Pero nuestra verdad y la de ellos no es la misma. Eso ya lo sabemos. ¿ Entonces quién mató la verdad ? No fueron los malditos degenerados del miserable mundo de canallas.
Poco importa donde está la razón o la teoría mejor estudiada cuando el corazón desaparece del pecho. Maldita huelga general.
Los de ellos eran corazones incontrolados e infiltrados de pasión libertaria y abertzale. No diferentes a los nuestros. Explotados para regar el cantábrico del aroma de la subversión. Igual que el aroma de esta vieja tierra siempre maltratada que rodea nuestras almas que pisan sobre ella. Esperando que florezca lo nuevo sin darnos cuenta que la semilla de ese mundo nuevo la llevamos en los corazones y no por mas mirarla va a crecer hasta que desatemos nuestras propias ataduras.
Sombras siniestras. Varias y variadas vidas. Vertiginosas y viciadas. Victoriosas y vencidas.
El resultado de varios años realizando trabajos sucios. Varias y variadas vidas. Vertiginosas y viciadas. Victoriosas y vencidas.
Así consigan extirparles de este puto quiste moribundo hasta los cojones carbonizado y quemado.
Y que sabemos que seguimos desenterrando el hacha en defensa de nuestra identidad y de nuestros intereses inmediatos en cada cárcel-calle , en cada cárcel-casa, en cada cárcel-guetto, en cada cárcel-colega, en cada cárcel-cárcel.
Si el amor es lo mas hermoso, ¿por qué follar a oscuras con la libertad?
Así consigan extirparnos de este puto quiste moribundo hasta los cojones carbonizado y quemado.
